CUANDIXIA ou le voyage en écriture chinoise (1)

Texte et photos : F.Pauchot

Selon la légende, c'est le ministre CANG Jie qui inventa l'écriture chinoise. Mieux, il la perçut dans les traces que laissent les oiseaux dans la douce terre meuble du lœss au bord du fleuve jaune. Les chinois n'inventent pas comme nous, ils perçoivent et recopient.

Cang Jie avaient deux paires d'yeux. Sur le plan iconographique, ça n'est guère élégant, mais cela a surtout du sens. Deux yeux pour voir le visible commun, comme tout un chacun, mais aussi deux yeux pour percevoir l'invisible. Le chinois est fondé sur la sensibilité extrême du lecteur, cette capacité de percevoir ce qui n'est pas lié par des liens visibles et logiques, mais ce qui est souterrain, ce qui s'écoule sous la surface apparente des choses.

La légende n'est jamais distincte du réel en Chine. Ce sont bien les devins qui, dans l'Histoire, ont inventé l'écriture chinoise. La divination : percevoir des liens invisibles.

Sur la photo des deux garçonnets qui jouent dans la rivière Yulong près de Yangshuo, il y a l'illustration de ceci. Les embarcations faites de bambous assemblés, image des tiges d'achillée de la divination chinoise, des fils de ce qui est tissé, le fil apparent : les bambous, et le fil invisible qui structure ceci : les cordelettes qui attachent les bambous entre eux. Un garçon qui sort de l'eau, monte (yang) dans le monde phénoménal et commun, les yeux ouverts, et celui qui plonge les yeux fermés, Yin, dans la profondeur noire de la rivière, qui s'immerge dans le réseau souterrain des forces en jeu. Il y a ici les deux paires d'yeux de Cang Jie et l'outil des devins. Cela se passe au bord de l'eau, comme beaucoup de mythes chinois. Il y a en jeu l'avantageuse « traversée de la rivière » 利涉大川, li she da chuan, formule mantique du Livre des Mutations.

Le fleuve jaune, au bord duquel l'Empereur Jaune vit sortir de l'eau une tortue portant sur la carapace le signe de l'ordre de l'univers.

Et Cang Jie lit les traces des animaux dans lesquelles il reconnut l'écriture.

La carapace de tortue, son plastron, plus exactement. La carapace elle-même répond au ciel, et le plastron (l'os sous le ventre de l'animal) répond à la terre. L'humain étant sur terre, il perçoit et ordonne ce qui se trouve sur celle-ci et pratique donc la divination sur le plastron de la tortue, qui semble posé ici, au bord du fleuve jaune.

Sur cet os, les devins apposaient un tison brûlant et il se formait alors une craquelure qui ressemble à celle que l'on voit ici. Cette trace dans la terre est peut-être, comme dit Cyrille Javary, « La mère de tous les caractères » : 卜bu, pratiquer la divination. On retrouve cette forme dans l'infime végétal vert pâle qui se trouve à droite de la craquelure dans la terre. Infime, l'infime amorce, le ténu, que l'âme sensible sait distinguer. L'âme qui lit ou apprend à lire le chinois.

Cuandixia est un village blotti au fond d'une vallée, à environ 90 kilomètres à l'ouest de Pékin. Les guides de voyage s'empressent de préciser qu'il ne s'appelle plus Cuandixia mais Chuandixia car le caractère cuan 爨 « bien trop compliqué et tombé en désuétude », est maintenant remplacé par chuan 川 évidemment bien plus simple. Discours étonnant, même s'il est « officiel », car la tendance actuelle n'est certainement pas vers la simplification. D'ailleurs, ce jour unique où je me suis rendu là-bas, les signes étaient évidents.

Tout d'abord, en sortant du métro, tout au bout de la ligne 1, à l'ouest, nous avons traversé un parking pour rejoindre l'arrêt du bus qui allait nous conduire au village et c'est là que je vis cette inscription où figure un caractère chargé d'histoire, et ce pour la seule et unique fois. Il est question d'une interdiction de sens sur un passage, tongdao通道. Or, le caractère dao qui s'écrit normalement 道 est écrit ici sous sa forme simplifiée qui pourtant n'a jamais eu cours officiel, ce qui explique la rareté de celui-ci. Après la première réforme de simplification des années cinquante, une deuxième série de caractères devaient également être simplifiés selon un projet établi en 1977. Mais là, miracle, le peuple chinois rejeta cette réforme car selon eux, on commençait de toucher à la prunelle de leurs yeux : leur écriture! Ils n'avaient pas oublié cette menace maoïste de romanisation du chinois. Nous entrons là dans une dimension majeure de cette écriture millénaire : sa valeur de patrimoine! Un patrimoine bien plus important que les témoins architecturaux du passé.

Or la réaction chinoise fut d'autant plus vive que cette nouvelle réforme avait commis l'impensable : simplifier le caractère cité plus haut... le DAO, le « Tao » des taoïstes, une base essentielle de l'âme chinoise. Imaginons qu'en France, on décide soudain d'écrire le nom de notre prophète « Xrist », il est certain que cela ferait beaucoup de vagues. Et encore, se serait bien moins grave qu'avec Dao, car le caractère chinois est signifiant, à la différence de la graphie des langues alphabétiques. Quand on touche à la graphie, en chinois, on touche au sens!!! Avec « Xrist », nous ne toucherions qu'au traitement du son, ce qu'on appelle l'orthographe.

La graphie « honteuse » de dao fait passer le caractère originel du statut d'idéogramme à celui d'idéophonogramme (la graphie nouvelle taguée sur le mur fait apparaître le caractère 刀 qui se prononce aussi dao et donne ainsi le son du caractère). Faute de goût immense mais bien chinoise car signifiante: en faisant apparaître « couteau », donc trancher, amputer, on figure bien là l'idée de tailler dans la chair, amputer le sens du vrai caractère. C'est synchrone également avec l'idée de « sens interdit » : là où le choix était autrefois possible, il ne reste maintenant qu'une seule direction possible. Il ne reste ici que le sens « chemin, voie », mais on a lobotomisé le caractère de manière à le priver de son sens philosophique.

Et ici, au fond d'un parking sordide d'un faubourg éloigné de Pékin, un calligraphe médiocre mais surtout paresseux (ou nostalgique des réformes anciennes) utilise ce caractère désolant. Il n'y a guère que dans un tel contexte, sur un mur à la conception brouillonne, qu'une telle faute de goût peut être commise. Et au fond, il apparaît que ceci est conforme à l'esprit de l'ordre inscrit : « sens interdit », sens comme direction des automobiles (c'est le visible) et sens comme signification, c'est l'invisible. En 2012, c'est toujours Cang Jie qui perçoit les choses.

Demander aux chinois d'oublier ce que signifie Dao, rappelle trop de mauvais souvenirs, la révolution culturelle! Le « sens interdit » des années noires, poussé à son excès, a basculé dans l'autre sens, retour de balancier, en quelques deux heures de route, entre un parking crasseux et Cuandixia: le deuxième signe et de ce voyage en écriture chinoise.

Deuxième signe. En arrivant à « Chuan »dixia, nous nous trouvons d'abord face à ce rocher barrant l'entrée du village, qui affiche fièrement le fameux caractère cuan 爨 tenu pour si « compliqué » et apparemment bien peu tombé en désuétude! Ici, loin des villes, on est si fier de ce caractère générique du nom du village, on l'affiche tel un totem (invention chinoise!) : c'est bien l'esprit du lieu qui est annoncé ici, un caractère qui n'a rien de « compliqué », qui est simplement porteur de sens. Et de fierté. L'écrivain MA Yuan annonce au début d'une de ses nouvelles qu'il existe deux sortes d'écrivains : ceux qui savent utiliser les caractères et...les autres. Sur ce rocher-totem, on annonce la teneur du lieu. Derrière le rocher, il y a l'invisible. Pas de voitures, donc pas de « sens interdit ». Rien que la déambulation dans les ruelles villageoises qui grimpent au flanc de la montagne, annonçant la randonnée spirituelle 游 (you) des ...taoïstes, 道 dao.

A Cuandixia, on est fier de ce caractère. C'est un signe de reconnaissance, d'identité. Un talisman.

Partout dans Cuandixia, des inscriptions sur les murs. La poésie et le politique, le rituel et les vœux. A l'inverse de notre civilisation occidentale où l'écrit est enfermé dans les livres et ceux-ci rangés dans les bibliothèques, où le Coran doit toujours être refermé après lecture car sinon « le diable crache dessus », l'écriture en Chine n'est pas une annonce ou une théorie, le trésor jalousement gardé à l'abri de ce qui est différent, elle est au contraire naturelle, Nature, en résonance avec elle. Elle n'est pas « intégrée » par les chinois au paysage, elle fait partie intégrante de celui-ci. Même si le calligraphe écrit cela sur un mur ou du papier, il a la certitude d'être accroché aux forces du ciel qui passent par son pinceau et sa main, fusionnels.

Le chinois n'est pas celui qui invente un code, il est celui qui sait lire avant le livre. Si en occident l'écriture est la marque de la spécificité humaine et partant de cela, de la rupture de l'humain avec la nature, elle obtient en Chine sa valeur patrimoniale du simple fait d'avoir été non pas inventée mais « découverte », démêlée de l'écheveau des signes naturels, mise en ordre apparent et rationnel. Pour les chinois, la seule rationalité viable est celle qui permet la mise en ordre des signes. L'écriture chinoise, c'est faire apparaître ce qui est enfoui dans l'eau, la terre, la brume ou l'entropie. Tout comme yin-yang qui n'est pas une théorie cosmogonique, un « big-bang » chinois, mais une observation chinoise sur le cours des choses. Tout comme le poisson rouge (cyprin) se nomme en chinois jinyu (le poisson doré 金鱼) car les fugaces et subtils reflets de poudre d'or sur les écailles de celui-ci apparaissent à l'œil exercé, comme un signe venu des profondeurs invisibles.

Ci-dessus : fu 福 le bonheur.

"Que vous veniez de l'est, de l'ouest, du nord ou du sud, vous êtes le bienvenu" Sur cette photo on ne voit que "Est"

Cuandixia, un discret "village-musée"!

丁亥仲夏 dinghai zhongxia : 2007, 2° mois de l'été.

"Armons nos cerveaux de la pensée de Mao Zedong". Relief de la révolution culturelle sur un mur de Cuandixia. En dessous, un texte en filigrane, quasiment disparu. Et sur celui-ci, en traits fins et blancs: "Vive le président Jiang (Zemin)" Cette inscription se situe en dessous de celle concernant Mao, et écrite en petit. L'écrire en grand consisterait à considérer que la pensée de Mao a perdu le mandat, signifierait que l'on change d'ère (de dynastie) et constituerait donc une faute grave dans la vision de l'Histoire en chine.

Sur le rectangle blanc, l'extrait d'un discours de Mao prononcé en 1962 contre Xi Zhongxun 习仲勋 (le père de l'actuel président de la RPC):" Les ennemis ne risquent pas de disparaître d'eux mêmes. Qu'il s'agisse des cliques réactionnaires à l'intérieur même de la Chine ou des forces impérialistes américaines, aucune de ces forces ne se retirera de la scène..." (trad. FP)

Et, en vert presque transparent, le début d'une célèbre chanson : "大海航行靠舵手..." (da hai hangxing kao duoshou) "Naviguer sur l'océan repose sur le talent du timonier".

Intérieur d'une pension à Cuandixia. "Papier-peint" idéologique constitué de pages de journaux. Pendant la longue marche, on accrochait un texte de Mao sur le dos de chaque soldat. Ainsi, en marchant en ligne, chacun pouvait "s'instruire" en lisant le texte sur le soldat devant soi.

Les inscriptions s'effacent lentement. Disparaissent au fil des années.

Les murs ressemblent à une joue qui rougit, témoignage d'une vie intérieure, des réseaux invisibles que sait lire le devin. Rouge, couleur de joie ou d'émotion, de la chaleur du sud, de l'action yang qui disparait avalée par le gris/noir. Il y a un balancement apparaître/disparaître. C'est le you 有(avoir, il-y-a soit : cela apparaît et le wu 无 (無) "il n'y a pas : cela disparaît, équivalent de meiyou 没有. Dans le caractère wu 無 on reconnait en dessous la clé du feu. Au-dessus, quelque chose qui figure des tiges de céréales: on va mettre le feu aux champs après la moisson, ainsi "cela va disparaître". Mais il ne s'agit pas du "néant", cela n'est simplement plus visible, c'est dans la terre sous forme de nutriments et de graines. De même que le mei de meiyou 没 contient la clé de l'eau: ce caractère, négation du verbe avoir, a la même forme que 没 mo, au quatrième ton, qui signifie "sombrer, couler" soit disparaître sous l'eau et non être anihilé. Quant il y aura décrue, la chose apparaîtra de nouveau.

Ces murs chinois chatoient de ce balancement entre apparaître et disparaître.

Ci-dessous, le caractère wu 無 sur un vase en bronze (musée de la cloche, Pékin) Sur le feu (les quatre points en bas), le rouge, yang, qui lui correspond dans la théorie des 5 Phses (5 Eléments), contenu dans le métal yin qui laisse le yang apparaître et le fait disparaître ensuite. Balancement, cycle, toujours. Dans ce vase, le rouge, le noir, le bleu-vert, le blanc et le jaune, les 5 Phases, 无行 Et l'opposition "feu (le rouge)-métal le vase" : le feu domine le métal

Ce toit à Cuandixia, vers le haut du village, c'est le Taiji, le faîte suprème. Tout grimpe depuis la gauche, en montant, yang, mais parvenu au sommet, cela redescend: yin. C'est la poutre faîtière qui permet ceci. Celle-ci est marquée sur le mur d'un rond, forme du ciel, le cercle du Taijitu qui permet l'alternance yin-yang.

Après Mao dont l'encre rouge disparaît lentement des murs, la poésie Tang: ci-dessous.

春夜喜雨 chun ye xi yu " Bonne pluie, une nuit de printemps." Poème de DU Fu (712-770, dynastie Tang) Le premier vers : "La bonne pluie tombe à la bonne saison" (trad. François Cheng) ou "La bonne et douce pluie a le secret de l'heure" (Trad. HE Ru) (好雨知时节 hao yu zhi shijie)

On trouve ici la juste et fondamentale obsession chinoise du moment propice. On peut considérer également qu'il y a un "jeu de mots", -mieux, un secret, un sens caché-, dans le titre du poème : xi yu est homphone avec xiyu 细雨 une pluie fine, le crachin. Or "pluie fine" peut s'écrire ling 零 c'est à dire.... ZERO! On voit encore une fois que "vide", "il n'y a pas", ce n'est pas le néant pour un chinois, mais simplement quelque chose d'infiniment ténu, mais bien réel. "Zéro" n'est pas vide en Chine, il contient quelque chose comme du crachin, de l'humidité. Celle-là même qui, dans le mur, va faire disparaître ce texte au fil des jours, qui sera remplacé par d'autres. L'humidité qui permet à l'encre de couler, à la rivière de parvenir à la mer.

Ci-dessus : ne cherchez pas ce caractère dans le dictionnaire: il n'existe pas! C'est comme une danse, une discussion, un chant choral. Il n'existe pas dans le lexique, mais il est bien visible sur ce mur. Il s'agit d'un "compactage": la réunion d'éléments appartenant à plusieurs caractères, en l'occurence ici: 招财进宝 (招財進寳 en caractères originaux, dont vous retrouvez les composants dans le caractère photographié) zhao cai jin bao : "Attirez les richesses, faites entrer les trésors!" Cette structure emboitée se lit de droite à gauche à partir du bas et, parvenu à gauche on coiffe "le reste" de l'élément supérieur.

Ce même caractère sur un médaillon que j'ai acheté à Shijiazhuang et son estampage par moi-même.

Entrée de maison à cour carrée à Cuandixia. L'entrée se trouve sur la gauche. Sur le mur au fond, le rond, yang, signe de fusion, d'union (entre les familles, entre l'extérieur et l'intérieur). A droite, un carré, la capacité du yin à séparer, à stopper.

Cuan, à gauche, encore une fois. "Musiques en chants étranges et mystérieux en provenance de Cuandixia. Marchez vers le nord sur 15 mètres, première maison"

Sur le mur, des craquelures. Un crépi subtil comme un plastron de tortue. Les craquelures divinatoires des Shang, l'origine de l'écriture chinoise. Ces quatre caractères "brouillons", sont la mise en forme de ces signes apparus sous l'action du feu.

Les craquelures, c'est la vie, les veines du bois, les rides de la peau, elles sont la marque du temps et contiennent le devenir, elles écrivent le présent qui apparaît sous sa forme subtile.

Ci-dessus, des fourneaux dans une cour à Cuandixia. Derrière les conduits de cheminées, le caractère fu 福 le bonheur. L'écriture chinoise qui prend ici toute sa valeur.

爨 cuan=(de bas en haut) 火+大+林+興

En effet, que signifie le caractère cuan 爨 de Cuandixia, inscrit sur la deuxième photo via "paint"? "Allumer le feu pour le repas" On trouve en haut un élément qui désigne l'enthousiasme, l'entrain (caractère xing, le xing de gaoxing 高兴 qui s'écrivait, avant la réforme: 興). En dessous la forêt 林 qui désigne ici un tas de bois, un boisseau. Encore en dessous grand, être grand, grandir 大, et enfin, tout en-dessous le feu 火. En réalité, ce caractère est une séquence et se lit à la manière d'un hexagramme, de bas en haut. Le feu : on craque une allumette 火 (le ténu qui annonce le grand). Parce qu'il y a un tas de bois 林 au dessus, le feu grandit 大 et ainsi permet la cuisson des aliments que l'on va déguster avec entrain, enthousiasme, bonheur!

On a donc sur cette photo la matérialisation d'un caractère chinois; mieux, la preuve qu'un caractère est vivant! Non seulement parce qu'il contient une horloge, un rythme, un mouvement, mais aussi parce qu'il constitue l'image de ce qu'il dit! On a bien sur cette scène un fourneau tout en bas où l'on craque l'allumette en dessous du bois, le feu se développe, les aliments cuisent avec la promesse ultérieure du bonheur de la dégustation, inscrite ici comme le signe de l'évidence de ce qui sera bientôt: le bonheur.

CUANDIXIA, le voyage en écriture chinoise.

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